Reencuentros

A los días eternos. O más bien las noches. El contacto, de nuevo. La sequía escrita y musical pero todo lo demás. Siempre pienso en eso de que cuando lo vives no lo puedes crear. O igual esa fina línea. Últimamente tengo pánico de irme a dormir, que se acabe el día, de volver a casa. Igual es el verano, igual es algo que emerge. O igual es algo que prefiero acallar. Del aislamiento absoluto a la continua búsqueda del otro, del cuerpo. Es como un exprimirse continuo. Como que siempre queda algo más. Y no es que se quede corto pero es que no hay ese límite. Porque sigue esa especie de paz, sin reproches. Sin peros. Y se hace extraño que todo esté tan bien, tan fácil. Nos acostumbramos a otras cosas. Y pensamos en que algo no está bien cuando todo está tan bien. Asumirlo. Me cuesta decir que soy feliz. Pero lo estoy siendo. Igual simplemente era eso.