Es sábado de ocaso

y suena Helios muy fuerte

y no puedo concentrarme

no puedo leer

ni escribir

ni atender a nada concreto.

Y la brisa corre por la casa

vacía

Y los ojos se nublan

Y pongo lavadoras

y miro la cama desierta

y desnuda

Y fumo

y pienso que es una pena que estés

lejos

y quiera abrazarte tanto.

Y me sirvo dos dedos de vino

porque si son cuatro

habrá el doble de desencanto.

Y aún es de día

mientras más cigarrillos

crean mi pequeño cementerio

sobre la mesa.

Mi boca que no habla

que sólo inhala

entre muecas y muescas.

Y te echo de menos

ahora no

ahora más

Todavía es de día

y un dedo menos

o dos

de más.

Todo está contenido

pero como a punto

a punto

a punto

a punta de flecha

y de cuchillo.

Es una pena que estés lejos

y yo no esté cerca.

Y esta ciudad tan hueca

ahora

que aún es de día.

Es sábado de ocaso

pero éste ya cae

pero el humo continúa.

Aquí.

Aquí.